Barda. Barranca de basalto inmensa. Cuarteada de colores en gama, capa sobre capa. La barda es la pared que levanta la meseta. Un hogar seguro que protege del viento. Hogar en la mitad de un paisaje desértico. La barda es un refugio y es un riesgo. Cierto peligro se insinúa también en la barda. Se desmorona, resbalan de arenilla los cuerpos sobre ella. Derrumbamientos, caídas abruptas que nos sacan de la cima alisada de rutina. Donde la rutina lisa de la cima termina, en ese filo, empieza la barda. La barda es un cementerio de fósiles y de memoria antigua. La barda es infancia. Piedra de toque para la construcción de un paisaje que es un país: la Patagonia. Un país sin veranos, porque los veranos pertenecen a otro territorio, uno de caminos sinuosos y bicicletas que se pierden en el calor húmedo del horizonte. Barda. Cuerpo sagrado de oralidad. Cantora. Boca hacedora de sonidos, ávida de panes y tisanas, de besos y mordidas y silencios de maravilla. Boca de los mantras del poema. Hacedora de historias, devoradora de los pequeños detalles. Boca que liga las lenguas: zitrone, tatung, strawberry..
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